Cospe um Verso

Delitos

2011-08-06T19:05:00.005+01:00

Incendiei as altas portas da igreja, fugi.

À distância observei, e satisfeito pensei que Deus queria sair.

Tudo por causa do ócio

2011-07-25T11:54:00.003+01:00

A morta vontade de carregar sapiência e usá-la ferozmente enquanto na multidão.
E desesperos da memória antiga, lutando contra o ser obsoleta, e quando a extinção?

Quando se instala mudança não convidada, prossegue-se o uso velhos valores para mascarar falta de pessoa, para mascarar ausência de pensamento.

Quartos

2011-07-03T15:49:00.002+01:00

Imensos choros e gritos de prazer ecoaram dentro daquelas sete paredes surdas.
Sala disforme.

Aqueles cuja única ambição é não querer morrer.

Figura

2011-03-23T20:09:00.003Z

Após um breve inalar, a respiração prosseguiu acompanhada e esquecida, pelas outras vibrações. Uma mulher fazia-se soar. Uma mulher fazia as cordas do seu violoncelo deixarem de existir numa forma fixa e tensa para uma forma não visível, uma forma ela ignorada, talvez por isso mesmo. Mas ela conhecia todos os pontos, sabia chegar ao estado em que o tempo entre um movimento e o outro é apenas medido pela sua respiração (outrora esquecida). Qualquer outro dado distante fosse provavelmente lembrado por minhas fobias, mas não por ela, não, tudo era vácuo, um vácuo sonoro limitado ao seu espaço e este raciocínio involuntário suspenso por fios exercia a mesma gravidade do seu instrumento, pronto a cair não no silêncio, mas em qualquer outro som, intraduzível.

A frieza, a frieza das mãos desta mulher em contacto com aço. A vontade predominante era esvaziar o espaço dos pulmões, da sala, do mundo, todo o ar em excesso à sua acção, todo o som e pensamento desnecessário.

Há um momento de suspensão posterior, originado pelo desejo do som permanecer indefinidamente.

Tomada de consciência, tédio.

Repouso

2011-03-02T22:16:00.019Z

Uma homenagem à difícil ideia de nos transformarmos no mundo e o mundo transformar-se em nós, e noutras pessoas.

Pelo menos, tentar ser humano, até morrer.

Impaciência

2011-02-28T20:03:00.004Z

Breves arrepios atravessavam os tendões presos do músico, depois do espectáculo. Como era possível ele tocar tão bem, sem conhecer mais nada de música senão o modo como ela opera e é tocada? Não conhecia o autor, nem quando tinha vivido, mas as suas mãos demoníacas, as suas suaves e ágeis mãos.

No entanto há sempre a impressão que o músico é o compositor, do que toca e de tudo o resto. Se tocar bem.

Sempre necessário, fazer teatro, esquecer as coisas e criar outras. de maneira a ser o mais próximo de qualquer coisa.

Anaximandro

2011-02-13T21:33:00.004Z

É noite, caminho sozinho entre a chuva ligeira e a neblina que o chão liberta, e este é o acto heróico do dia.

Era noite, caminhava sozinho entre a chuva ligeira e a neblina que o chão libertava, e esse foi o acto heróico do dia. Hoje já as ruas pareciam querer-me avisar que não devia ir por ali, mas fui de qualquer maneira, pois nunca uma rua falou comigo, física ou metafisicamente.

Mulher

2011-01-29T20:10:00.005Z

Tem um pensamento muito coeso pois pensa por escrito, lê imediatamente o que imagina, o que concebe nunca é abstracto, no entanto o seu ponto fraco é sem dúvida a fala, quando confrontada com o acto, a sua reacção natural é a fuga, a sua fuga para um velho banco de jardim, onde possa ler-se, quer um livro quer a si mesma.

Um dia Áurea apercebeu-se que ainda não era independente do seu criador, embora fosse orfã, era uma filha de um outro tipo de acontecimento, pode-se considerá-la alguém que por vezes extingue-se, só para num outro momento renascer sorrateiramente, e tão sorrateiramente que nem ela se apercebe do acto.

Criarei Áurea, uma personagem não necessariamente feminina, visto que tentarei representá-la durante o correr das coisas, parte dela já existe, mas sem dúvida é um exercício. Mais uma teatralidade que me desorienta das correntes que sigo sem realmente estar desperto. Áurea está sozinha, está sempre em conta nos seus actos, apercebe-se sempre do ambiente e dos seus objectos, pessoas e objectos/pessoas, retém por vezes uma certa fúria que em caso de se soltar , iria perturbar, mas Áurea só evita fazer um tipo de poluição, a sonora.

Áurea sabe que é superior, mas não pensa frequentemente nisso, nem o espalha pelas massas, é até bastante incógnita no seu mundo, no entanto há quem reconheça a sua existência e quem a contemple, só nesses casos Áurea tem companhia, e delicia-se.

Áurea é pobre devido ao seu consumismo compulsivo, é dada aos simples, mas por vezes dispendiosos prazeres. E quem diz que fumar, ver teatro, ter livros, beber café e outros, não é um acto de ócio? Embora pobre materialmente, vive certamente uma vida de dandy, quando as ocasiões assim o permitem

escrito e esquecido imediatamente em meados do outono de 2010
e talvez só a própria mulher veja a etérea imagem de um ser humano, em ela própria.
como admiro os simples gestos de feminina mão.

Sol

2011-01-14T19:49:00.002Z

Quase que parece que o calendário adoptado por pelo menos o mundo ocidental se tenha baseado no ciclo menstrual. Podemos todos assumir que houve tempos sem qualquer tipo de medida, mas organização, essa sempre houve.

Piedade

2011-01-07T19:29:00.002Z

Com uma certa subtileza, e sobretudo gosto, encontram-se maneiras de explicar tudo.

A matemática não parece incluída aqui, mas de facto é, para mim, dotada de uma carácter nada lógico e evidente, mas tão poético e barroco.
A ornamentação, a distância percorrida para pensar numa outra linguagem. A submissão voluntária a um renascimento do comum pensamento, do observável.

Magnífico.

Saudações aos que fazem a matemática pensando assim.

Ora, uma outra forma de manipular a verdade é a minha por exemplo. Mero entretimento meus caros, mero entretenimento. Mas por vezes aprende-se, ou lê-se alto as frases, mesmo estando só, como que quem precisa de ouvir para ter a certeza daquilo que pensa ver, um reforço da verdade atingido por o uso de outro sentido, a audição. perfeitamente compreensível. E com tudo isto, realmente satisfaço-me, em explorar esta linguagem, semelhante à matemática, mas só da minha perspectiva. Sim admito que escrevo de uma forma extremamente egoísta.

Apelo ao sentido de que não o faço com dolo, a ti, aliás acredito que todas as frases podem ter um uso, prático até, arrisco dizer.

Acrescento que aprovo qualquer forma de música nacionalista, é à custa de erros de outros que faço grandes encenações teatrais. Por vezes não me consigo convencer a mim mesmo que quando encarno um Nazi, não sou de facto um nazi. Conto com a minha memória portanto, para me salvar do teatro

Construção

2011-01-04T12:33:00.001Z

O arquitecto ideal iria deixar em qualquer casa um espaço dedicado a ser uma sala de guerra. Onde os ocupantes poderiam discutir furiosamente sobre as melhores estratégias de ataque, enquanto conspiravam uns contra os outros, nas suas salas de guerra individuais.

Muito bem, amanhã às 07:22 todos estaremos despertos.

dados demográficos

2011-01-02T18:52:00.001Z

Qualquer um se sente um sobrevivente quando pensa que deste momento a 100 anos, todas as pessoas que vivem agora, não vão viver. (salvo raras excepções, mas a distância é tão grande que a morte tem o mesmo peso)

Escritos Aromáticos

2010-12-18T18:29:00.000Z

(para demonstrar e ser vítima do que já dizia Baudelaire, e muitos muitos outros acerca das coisas que o homem faz durante a noite, alguns durante o dia. Escrito a meados de Julho)

A antiga sensação, parece nova a cada experiência, misturada com os futuros devaneios, esperanças, merecedoras de extinção, merecem o esquecimento e permanente anexo às presentes circunstâncias. É esperada a incompreensão, até mesmo do material riscador, até mesmo no presente momento, mas nada mais é aconselhável, a guerra com a inata característica de preguiça foi já eliminada na noite anterior, agora resta preservar os luminosos momentos de sage, de pensativa milonga. Os carros lentos as pessoas aparentes e as tentativas de possíveis crónicas, estas últimas sempre deturpadas por monstruosas e às vezes merecedoras de gozo, METÁFORAS. Sem crédito são as linguagens de um mero mortal, que começa noite após noite um belo ritual, limita-se a uma folha e troca as letras nas suas frases, pensa em anagramas ensinados pela maçã, pensa sempre em chegar ao amanhã vivo, e relatar a história, uma dia não há de lá chegar, mas os hieróglifos permanecerão intactos.
Pedras da Memória os chamou.

O som do carvão provavelmente frio nas páginas soltas.
Alimenta as crenças de que tudo é bela matéria e vibração.

Mal

2010-12-01T20:05:00.000Z

hoje consegui não pensar
em corromper
os tecidos que a envolvem.

dia de sol

2010-10-28T21:17:00.000+01:00

Deus não vive nesta casa, nem na vossa nem na minha.
Deus é um sem abrigo e nós a puta da sociedade que lhe dá uma parca esmola quando o prejuízo não é grande.

imaginem agora um querido filósofo a gritar numa igreja. palavra de ordem!

Inesperada traição

2010-08-23T23:23:00.000+01:00

Como é tão fácil acariciar o passado não muito distante, com uma faca!

Cada vez a abandonar mais os lirismos, de relatar com metáfora, mas não consigo resistir a escrever coisas susceptíveis a várias compreensões, horríveis compreensões, coisas escritas para si, que está a ler este texto, não compreender de maneira nenhuma o que estou a grafar, simplesmente porque quero que assim seja.

Sente-se traído?
Eu sinto-me

Até

2010-03-31T01:11:00.000+01:00

Por fim vou tentar ser uma sombra.

Este blog vai-se extinguir, quero tornar as coisas mais raras, e por isso peço perdão a quem segue este pedaço de internet, no entanto deixarei os textos presentes intactos por enquanto , para quem os quiser visitar, apenas deixarei de aqui escrever.
Bem hajam humanos!

Raiar

2010-03-14T22:34:00.000Z

A grande queda do íngreme pedestal que para ti representava uma iluminada inspiração começou após cinco batimentos em compasso binário, o percussionista contava. Até então, um passo atrás do outro, nada a pensar de quem passava entre a porta, dirigindo-se ao dia, mas bradiste um primeiro olhar ao tecto que prometeu mais do que o habitual ar fresco, no entanto, ainda não se revelava o já inquietante enredo, pois voltaste a cair na fonte da tua morte sensorial, lá todos aplaudiam ocorrências épicas, apenas visíveis nas tuas articulações verbais nervosas e excitadas.

Durante a passagem de planas e azuis nuvens, o percussionista conteve-se, receava perturbar os raios de luz que trespassavam as lâminas do seu vibrafone ao provocar investidas bruscas e imprevisíveis no instrumento, e nos objectos circundantes.

Olhos abertos, a jornada recomeçou, e ainda mais havia para esperar das tuas decisões perturbantes, que agora deixavam as nuvens ainda mais agitadas, apesar dos esforços do teu camarada. Sem conseguir devanear pelas divisões, tentaste compreender em vão o facto de estares a conseguir andar sem saberes que o fazias, e tudo isto se manteve como um som sinusoidal, que ilude o ouvinte a regressar ao infinito, tudo isto se manteve, até encontrares um pilar, aí, em vez de caíres, encostaste a mão direita à mármore, e apercebeste-te que a tua mente seduz-se a ela própria, e sem essa demente acção, não conseguiríamos fugir para sempre.

O poder das àguas

2010-02-21T00:42:00.000Z

Impetuosas, as flagelações de um cavaleiro são subitamente furtadas pelo imponente poder carnal de uma ninfa, hábil no entanto bruto, riposta, sem possível estratégia de batalha contra o mais impiedoso inimigo, desfalece entre as pernas alvas criando o romantizado cenário que viria a ser a clara caligrafia contemporaneamente descrita nas páginas amarelas dos vindouros religiosos pederastas. Num paço inventado pela fúria ébria, dá um prolongamento estável ao ferro escaldante e resolve terminar num ponto claro as últimas lágrimas de um outro bruto.

Interrompeu o ciclo vermelho e decidiu.

O tacto da tentadora solução aproximava-se cada vez mais, e o calor de partida escasseava, audacidade tornava-se prioritária, sem necessidade e futuros devaneios, a resposta era clara. Como havia sido contestado pelos falsos gritos de outros tantos peões, refugiou-se num tronco, a lâmina prometia cessão infinita.

Não houve mais a elaborar após tal condolência inocente, as forças apoderaram-se do resto, nada mais restou senão terra, criadora da inevitável posição bélica.

Ferir

2010-02-17T11:39:00.000Z

Quase no fio da lâmina, rezou a antecipação de cinco segundos

Um escritor deixou de caminhar, e fechando os olhos, chora, enquanto sorri.
Enquanto se manifesta na forma que não parece natural, entra num estado de subtil demência, onde encontra o mimo nas falas dos dias. Traduz céus e mares, sempre distante do mundo, mas não o ignorando.

A navalha aproximava-se, restavam 3 segundos.

Conseguiu pensar em mudar, e superar as concepções originais do que eventualmente escreveu e disse, quer por gestos quer por tintas, mas aí só a alma que possuía ousava acudi-lo, e isso levantava um apocalipse apenas previsto nos finais anos das suas obras, dormir seria melhor, mas contradizer o próprio ser tornou-se a filosofia predominante. Enquanto sentia tremores nos dedos, providos do desejo de afogar aquela armadilha que era elevar o lápis à testa, a navalha aproximou-se.

Um corte, no entanto imunidade, tão mortal como um astro, fez a pele brilhar esquecendo a certeza de que os mimos não sangram.

O contra-ponto do profeta

2010-02-17T11:20:00.000Z

A vontade sucumbe, finalmente amordaçada pelas casualidades provocadas sem responsáveis. Fantasmas ociosos, persistem em agir, injuriando as próprias normas que regem os seus movimentos, queimam os panos, e na espera de tecer novas realidades, esquecem as palavras, dando um novo fôlego à fuga carnal, a desertação da suposta e discriminatória forma de viver torna-se aliciante aos dedos destes contemporâneos goliardos. Conhecer a intenção, um rasgo de sabedoria agora no olvídio, imperava nos olhos do mentor, já o resto do rosto calava os trechos em papel, assim a demanda pelo silêncio já havia dado os primeiros gritos vitoriosos, considerando a tremenda ausência de renascentismo que se podia cortar entre os corpos, pode-se contornar tal hipótese de já terem passado para o mundo penado, mas de qualquer forma, nunca isto voltará a ser.

Nunca voltaremos a ver.

Claustro

2010-02-17T11:06:00.000Z

Procurava a porta, havia uma distinta vontade de sair, um certo cheiro putrefacto assaltava o seu olfacto, mas já tendo procurado nos bolsos, sem êxito.

Pânico, as paredes pareciam tornar-se cada vez mais disformes segundo após segundo, e um som agudo e intermitente vinha de todas as direcções, não pensava como, sabia que estava ali, sabia como foi encarcerado sem misericórdia naquela asquerosa dimensão. Não lhe restava fazer nada senão cantar, sem cessar, a sua voz reconfortante iluminava no limite do possível o chão roído por insectos.

A luz era um enigma, não existiam fontes de ondas luminosas à vista, mas procurava ignorar tais trivialidades em base do medo que cada vez mais sentia.

Um dia encontrou uma pequena porta secreta, que conseguiu abrir com algum engenho, em vão, visto que quando trespassou a pequena abertura viu-se numa sala idêntica, ainda mais pequena. Depois de a explorar, ainda com esperança, adormeceu.

Enquanto dormia, sonhava com todas as salas de que já tinha entrado e saído, nunca encontrando uma que lhe agradasse.

Mais um observador

2010-02-08T22:25:00.000Z

Não estou certo do facto que um percurso, uma vida possam ser descritos com base em decisões, percorrendo todas as opções que são feitas, pois não sei discernir as que causam um impacto colossal no meu futuro e no dos que me rodeiam, e as que foram pobres acasos de futilidade neste jogo cósmico que é a nossa existência. Talvez não haja alguma diferença entre estas opções, mas eu estou em qualquer caso consciente de que as decisões que eu tomo e os seus efeitos não dependem inteiramente de mim, dando o óbvio exemplo do meu nascimento, não o escolhi, muito menos aqui, e nos tempos que decorrem...
No entanto, decidi aproveitá-lo, já há muito tempo, decidi inconscientemente, e sem saber o que significava decidir, mas decidi viver, e todos deviam ter o poder de fazer tal decisão. Partindo do momento crucial do meu aparecimento, nada que vos pareça extraordinário aconteceu (o observador acredita na complexidade da vista exterior), mas, para mim, olhando e rebuscando as teias da minha memória, cada momento foi simplesmente bizarro, e tão significante como o próximo, desde petiz fui exposto a conceitos que não consegui entender e a pessoas que não se esforçavam para mos explicar, e inocentemente, muito calado, aproveitava cada momento de mero silêncio verbal para vaguear pelo meu pensamento, sempre inconsciente que pensava, tenho pena de nunca terem conversado comigo acerca do que pensava, havia aqui um grande potencial, que, agora, ainda acredito existir, mas extremamente reduzido.
Tudo mudou com a música, com a exposição às formas de beleza, que já tinha visto, mas nunca contemplado, e as palavras que começava a ler um pouco por todo lado. Com as palavras que eu li, novas ideias surgiram, novos pensamentos ganharam liberdade de expressão, aprendi. A partir dos meus dez anos, conheci novos mundos, novas pessoas, e com elas construí novos fundos, aprendi que pensava, aprendi a escrever e a ler, a ouvir, a ver e, mais recentemente, a sentir, no sentido táctil e não só. Quando ainda não o sabia descrever, apaixonei-me, por pessoas, por imagens e sons, sempre obcecado com o que não compreendia, procurava também compreender-me a mim mesmo, e ainda hoje ainda procuro, ainda me apaixono. Nestes anos apercebi-me que gosto bastante de existir, e tomei essa consciência como uma forma de amar, partilhando com tudo o que me rodeia, o prazer que ser me dá.

Já me julguei muitos: profeta; louco; escritor; artista; filósofo; poeta; deus, mas subestimei-me quando tal fazia, pois encontrei a descrição que mereço em não me descrever por outros termos, senão por humano, e isso é ser tudo. Posso acrescentar detalhes, porventura supérfluos, ao dizer que sei que não estou certo do que sinto, e sinto-me bem com isso, sem medo de morrer, falar, viver ou amar, sem medo de temer. Acho que cada vez tenho menos a perder, o que me dá um certo alento em perseguir uma liberdade que nos olha de frente, sempre à espera de ser abraçada, aceite, depende meramente da nossa vontade, e, como dizia Cesariny “fechar os olhos em frente ao precipício, e cair verticalmente no vício”. Sinto que o posso fazer, a qualquer altura que assim o queira, não manifestando qualquer outro pensamento que esteja ou não relacionado com o próprio acto.
Ganhei gostos, ideias eternas que vão sendo criadas com o tempo no mundo sensível, etéreas, físicas, são mais que o meu sangue, mas correm no mesmo corpo que tanto peso essencial e existencial carrega, tanto um como outro. Tomo tanto prazer em sentir como em pensar. O equilíbrio tornou-se a minha espiritualidade, substituindo o próprio sol que ainda amo como criador irracional disto. Vejo uma grande significância nos opostos que se completam, e com esperança de me tornar parte deste ponto em equilíbrio natural, continuo a pensar, a idealizar e a criar, simples humano, ser divino, que a sua divindade reconhece em tudo, um observador de uma brisa, de uma palavra, de uma alva mulher, de um gesto, do mundo, de mim próprio.

de Deus

2009-12-23T23:29:00.000Z

Ele não é louco, ele sabe o que pensa, e não pensa no que pensa.

E BASTA! SIGAMOS COM A DEMONSTRAÇÃO!

o truque não é exposto a montra para todos verem, comprarem e criticarem de forma filosófica/argumentativa, é preciso limpar o pó com cuidado das palavras para as conseguir entender, e mesmo assim, a certeza de que as bebemos cristal, é ainda, areia. Mas tentado a ler teatralmente o diagnóstico, digo, e tenho dito, ele não é louco, a capacidade total da obsessão por algo que nós, vulgares, banais seres que vagueiam pelas sarjetas da humanidade poderíamos chamar insignificante, a capacidade de pensar nessa tal peça isenta de qualquer requinte contemplativo ao ponto de chorar pela miséria que nos causa observa-la sem a compreender, sempre será a verídica obsessão.

A loucura é algo sem desejo de se concretizar por um agente, não a levar artificialmente.

Atentado à metropole

2009-12-13T19:00:00.000Z

É de fazer notar, a solidão com que um caminha pela cidade, pois esta a mim se consente com uma simplicidade, que apenas pela sua observação parece conferir uma liberdade e imaginação incondicional ao que a atravessa, e definitivamente afectada pela noite. tudo que coberto pelo véu da escuridão se torna distante, e embora o desaparecimento momentâneo de uma estrela seja completamente natural e previsível, a surpresa de encarar a noite todos os dias continua a romper o asco constante da atitude quotidiana, ao seguir automaticamente, qualquer estrada, rua, e pensamento, a noite, suprema esfinge opõem-se diante o peregrino, e interroga a sua existência, e não lhe permitirá a passagem sem que este responda, não necessariamente de forma correcta, se é que podemos chamar a uma resposta tal, mas que apenas responda, e delineie o seu caminho, assim possa tomar partido dos seus passos, que estes sejam os últimos a dar por mim, ou por ti.

A escolha foi diferente, um caminho onde luzes cor-de-laranja por vezes intermitentes se misturavam com as próprias cores da ferrugem que ao longo de décadas se havia depositado em tudo, nos veios da calçada, nos azulejos, nas paredes da fábrica, e particularmente naquela rua, na própria luz havia um tom de pó químico implícito em qualquer tipo de radiação. e finalmente fui acometido de um sentimento de coragem para parar no meio de todo aquele silêncio, ancorar subitamente a força inconsciente que me constantemente move por tudo o que faço, nada encontrei, mas de nada estava à espera, e foi a escolha do caminho que determinou este episódio aparentemente, mas só aparentemente desprovido de qualquer nexo, mas é por isto, e por tudo mais que nego a cegarrega " é só mais um dia ".

Registo Pornográfico

2009-12-08T20:14:00.000Z

É dificil para mim pensar no quer que seja como uma possível grafia, acho que a única verídica grafia foi recordada apenas da memória de quem a imaginou. A partir do momento que a oportunidade de movimento surge, a escrita morre, e consideremos o acto da fala como uma vibração de elementos que eu gosto de classificar como movimento.

Nota, deixar de me impor como modelo da humanidade, imponho-me a mim próprio, e acho isso suficiente, hoje gritei na rua:

-SÃO TUDO MENSAGENS SUBLIMINARES!

uma pessoa de óculos de sol que passeava o seu bebé respondeu-me adiante alguns momentos de silêncio.

-A mensagem era para mim?

Meu querido senhor, "A mensagem é para quem a quiser ouvir".

daqui a ideia de que nem todos querem pensar como eu , ou como ainda outros pensam. E que assim seja, estou disposto a contar histórias a quem desejar ouvir e ver o que digo.

o jogo entre a tradução permanente de pensamentos e línguas é realmente uma mensagem, talvez não subliminar, mas sublime.

A falar, desmaterializo a poesia, e se apenas nesta alimento a sede de prazer, miséria, loucura, a razão de falar torna-se em termos teóricos absurda, em termos práticos insignificante. Gosto de viver com o absurdo e acho que não existe significância, por isso falar, além de desmaterializar a poesia, de aniquilar as suas bases e dogmas (subliminar), concretiza cada movimento, cada oscilação de todo este naco de energia, cada pensamento, cada morte e vida, cada folha, cada livro, cada cada, tudo, tudo e mais se torna, e sempre foi poesia.

O pano desta encenação não é negro, mas translúcido, o acto nunca realmente acaba.

Crítica

2009-11-21T23:06:00.000Z

" Aqui podemos ver uma mulher com um arnês a sodomizar um cavalo, que todo satisfeito, já fuma um cigarro "

Exposição Eduardo Batarda

Degradado

2009-11-15T18:33:00.000Z

Na escala infernal nascem.
E quando sem chão onde cair, morrem.
Nos degraus da igreja, o pecado compensa.
No frio húmido e sujo de cada rasgo petrificado, um grito de prazer ouve-se.
O deleito do escritor à porta do sanctuário manifesta-se, sons mecânicos acompanham um incessante louvar.
E assim, à chuva, o calor dos nossos corpos ganha razão.
Dando sentido aos portões entre nós e o éter, prefiro sentir as suas grades na pele a reprimir os selvagens pensamentos que se revelam entre uma visão, cega pelo fogo.
Todos os movimentos distorcem as ideias, só a dormir sei o que penso.
Dando à insónia a seu ar provocante, a resistência é desnecessária.
Agarrados ao infinito, acordam com um perpétuo orgasmo.
O auge está em tentar não morrer no tempo que lhes espera.
São amantes, são deuses.

influências

2009-11-14T09:11:00.000Z

A chuva, e o batimento do teu coração. em calor, dissonantes, no esplendor insano da minha noite. E quando a tormenta cessar, a nossa memória será guardada numa única gota de sangue.

Ego

2009-11-08T19:23:00.000Z

Se te pudesses fazer de deus abdicarias dessa condição?

Eu sou deus, e não há possibilidade de escolha.

Ventos

2009-11-07T18:22:00.000Z

Enquanto uns dormem, há uns que têm o fôlego de sonhar.

Que

2009-11-05T20:44:00.001Z

O que é a realidade?

Uma filosofia de merda.

Apenas vê, sente, a resposta está sempre na nossa consciência.

É

2009-11-04T20:38:00.001Z

Complicado

Fuga

2009-10-25T19:17:00.000Z

Uma música, entrelaçar de cordas e tonalidades sobrepostas, acariciando-se mutuamente, amantes; cada instrumento foge do outro sem sair da mesma pauta que sustenta a loucura de cada um. Quem conseguir todas as partes da fuga escutar, entrega-se à insanidade perpétua, êxodo eterno da realidade, viajando nem pelo tempo nem pelo espaço, essas são âncoras fictícias, amarram à mão do louco uma pena encharcada de tinta viscosa, pesada. Ficando cego, o fugitivo ouve pormenor, cada som independente do som em si, uma música deixa de ser uma, mas infinitas composições, todas sem horas, entram pela noite adentro sem tento nas imagens que provocam. Cada nota aqui, vale o que soa.

Não

2009-10-14T17:15:00.001+01:00

E agora, queres fazer um poema?

Já o estamos a fazer.

Fora d'horas

2009-10-08T18:17:00.000+01:00

Frases soltas entre cafés e cigarros num escuro café entre mim e o único homem que alguma vez posso amar:

Henrique: É nessas alturas que gosto de olhar para o meu bonequinho de madeira, sabes, aquele para desenhar, talvez como já reparaste uma grande porção desses bonecos está em cima de um pequeno poste de metal, para os segurar. Mas o que eu queria dizer com isto, é que quando olha para ele, penso, pelo menos não tenho um poste de metal enfiado no rabo.

V: (risos) sim, assim nem estou tão mal.. mas se lhe tirar o poste do rabo ele fica tão bem como eu.

Henrique: Desculpa lá, não me venhas com histórias, mesmo que tirasses o poste do traseiro do boneco, ainda há uma população deles com tal poste, e não me venhas dizer que podias tirar os postes a todos os bonecos, haha, estás a viver num conto de fadas meu amigo!

V: ahaha, reparaste no que acabaste de dizer?

Contra

2009-10-07T19:43:00.001+01:00

Quero música! quero dançar á chuva em noites de paixão, sentir as notas a dilacerar o meu coração, sons rasgados de euforia, sem violência, gritar de paz!

Sem horas, sem tempo seremos livres, a correndo pela floresta, sentindo os raios do anoitecer a penetrar o olhar com que sempre jogamos, nos teus tons claros e cabelos esvoaçantes eles reflectem toda a nossa loucura, cegando, ofuscando o luar.

Liberdade, amor e jazz.

Ouriço

2009-10-06T22:11:00.000+01:00

Como seria a vida, poesia?

Se de tudo isto só ouvisse belos tons semânticos?

Toques filosóficos na maravilha do pensar na alma de amantes.

Pura loucura. Há que rir ,e desenhar minha musa.

Vela

2009-10-04T22:36:00.000+01:00

O teu olhar, diz: diz.

Pincel

2009-10-02T20:57:00.000+01:00

Nunca chores porque te levaram ao fundo, mas porque te levaram ao topo.

Dito em carta, deixa-se cair uma lágrima nos lábios sorridentes.

Se não tiveres tinta, usa vinho.

Carta de amor

2009-09-29T22:12:00.000+01:00

Um texto, não escrito para descrever, não escrito porque, não escrito com, nem em.

Não escrevo para, mas por.

Por ti.

2009-09-26T23:32:00.000+01:00

Mato

2009-09-17T19:34:00.000+01:00

As ruas nem sempre são o que parecem, bem, talvez nunca sejam o que parecem, mas aí já estou a desfazer complexos teóricos, que, sinceramente não fazem falta nenhuma, pelo contrário, chegam a complicar o que a uma criança é simples, e encarem a situação.
É tão bom saber o que é o amor quando nos sentimos plumas da infância, o senão está em quando se chega a essa conclusão a pluma já ardeu.
Deixem-se ir com a corrente por favor, tenho andado a fazê-lo, e não há que interrogar as suas causas e consequências, simplesmente é.

Perguntam agora, e as ruas? E eu, como bom samaritano que sou, respondo.

Estava apenas a observar os tons de terceiro mundo com um belo por do sol que a rua em frente à minha janela aparenta.

Sentido - Uma tentativa de ensinar

2009-09-07T00:34:00.000+01:00

Uma das grandes causas da infelicidade humana, é inquestionavelmente a sensação de que a vida de um, não tem sentido. E naturalmente todos procuramos não ser infelizes, nem que incoscientemente, assim se parte na procura do sentido, um significado.

Certamente não podemos concluir que todo este universo, este planeta e o seu funcionamento possa ser traduzido num significado, certamente não esperamos que tudo isto seja meramente um simbolo, que como uma máscara oculta o verdadeiro..sentido?
Na verdade estamos a usar as palavras erradas para o que estamos a inquirir, pois perguntando o significado da palavra azul, naturalmente «azul» simboliza a cor em si.

Então o que é que realmente queremos saber?

Muitos procuram o sentido em religião. Em qualquer religião teísta o sentido da vida é nada mais do que deus em si, a vontade de deus, a glória de deus. Mas tentem definir deus, a sua vontade e a sua glória, e estaremos no mesmo lugar. Talvez o objectivo aí esteja em pertencer, no sentido de te partilhar o mesmo sentido com outras pessoas, na esperança de não ficar sozinho, pois encontra-se uma grande satisfação quando um se manifesta dentro de um plano, ou propósito.

Podemos também defender que o tal sentido é preencher completamente as nossas necessidades e ímpetos biológicos, tais como a fome, sede, amor, felicidade etc. No entanto aí outra vez temos de questionar, para quê? para onde realmente nos apontam estas condições da nossa existência, não serão nada mais do que sistemas encaixados com o objectivo de continuar e continuar e continuar. Pois assim visto, apenas manter a existência é a sua função, comer e beber para sobreviver, amor com o intuito de reproduzir e simplesmente continuar no ciclo.

Ao que parece, o que nos iria satisfazer seria encontrar-mo-nos numa situação em que veriamos a vida como significante, mas qual o conteúdo dessa significância, o porquê?
E nessa ideia observa-se que estamos a baralhar conceitos nas palavras, nessa ideia queremos encontrar algo que nos permita concluir que a vida é significante. E é aí que entra a música.

Ao ouvir uma música, um complexo instrumental e/ou lírico, que desperte alguma emoção em nós, conseguimos sentir e constatar que todos aqueles sons arqueados em puro deleito para os nossos sentimentos, são de facto significantes, importantes! Mas não podemos achar a sua significância em nada mais do que na música em si.

Quando assistimos a um filme, e observamos certas paisagens, situações, sorrisos, conversas, realmente estamos a ver o filme, a sentir e a observar imagens que muitas vezes nos deparamos casualmente, como os passeios das ruas molhados, folhas de outono a cair, nuvens, os cabelos de uma rapariga a ondular ao vento. E o interessante nisto tudo é que estamos a disfrutar disso.

Quando ouvimos jazz, ou rock, ou qualquer outro estilo que nos cative, simplesmente começamos a entrar em sintonia com ele, dançamos e cantamos. Não estamos a procurar um significado na música, nos passos de dança nos movimentos do corpo ou no cantorolar que acompanha os sons do saxofone ou da guitarra. Estamos simplesmente a ser, a disfrutar.

Daí vem o divertimento, mas se quisermos continuar a inquirir qual é o significado do divertimento a sua razão, simplesmente não podemos responder, sendo divertimento apenas traduzido em apenas si mesmo.

O problema é tentar sempre ver algo com um objectivo, ou propósito, um sentido que se irá desenrolar, quando o significado de tudo não é nada mais do que tudo. Música é apenas música, é simplesmente suposto ouvirmos, cantarmos, dançarmos com ela, a vida é apenas isto. E se olharmos para tudo de uma nova maneira, vendo as estrelas, o céu, as folhas, pedras, as mãos, as nuvens, os cheiros, os prazeres, se olharmos para tudo isso e não tomar-mos tal como garantido? realmente vê-se que estamos numa situação estranha, ou mesmo dizendo improvável! E é nesse espírito, que se vê exposta a verdadeira maravilha, que é observar e contemplar a nossa existência como que se fosse uma música ou um filme, uma peça de teatro ou de circo, uma refeição, um mergulho, um poema, um beijo, um jogo.

E quando nos conseguimos aperceber disso observamos que o propósito da vida não tem propósito, o seu significado não tem significado e o seu sentido, não faz sentido..

Henrique Apolinário

Louco da Pirâmide

2009-09-01T18:37:00.000+01:00

levantai-vos agora ou nunca, filhos da alvorada. Ébrios, percorram os frios veios do granito da calçada. Acabarão sempre com o sabor de pó e cinza nos lábios, na suplica de ter força para erguer a cabeça. Nada adianta contra a vontade do relógio que se mantém imponente no centro da lua, a essas profecias embriagadas nada tenho a contrariar, mas nada tenho a acreditar da mesma maneira. As folhas aparecem de madrugada, dão a sombra que sempre o hábito domina, de noite tudo são viçosas pétalas a raiar pedaços minúsculos de luz, numa panóplia de cores, poucos se agarram ao seu cheiro.

Os que não o fazem, acordam.

Sou o velho que dorme no telhado da torre dos sinos, nunca lhes toco, tenho outros instrumentos.

Sempre que não vês

2009-08-29T13:07:00.000+01:00

Há que procurar sempre nos bolsos.

Beco

2009-08-23T21:41:00.000+01:00

Lá estava sentada num candeeiro, a chuva já não caía, mas tudo que o que recebia o toque humano apercebia-se húmido e frio. A nostalgia ideal para uma noite de inverno, tudo era a preto e branco sem necessidade de câmara fotografia, ou câmara escura. Sempre que uivava um vento nos seus cabelos, ao contrário à natural humanidade, um calor intenso concentrava-se nos seus lábios e no seu peito. Como poderia estar ali sentada até à madrugada, simplesmente a ouvir e deixar-se aquecer pelo vento. A uma certa altura apercebeu-se que não sentia mais ar veloz na nuca, mas sim uma melodia em pianíssimo. De onde viria não a preocupava, qualquer feito de magia podia ser esperado ali, o súbito estalar de notas nos velhas pedras das casas realmente era de venerar, mas ali não precisou, simplesmente encaixou na noite, uma melodia em pianíssimo, a ecoar com os tons graves do vento nas estreitas vias da noite.

Ponto de Fuga

2009-08-21T13:39:00.000+01:00

Acho que sempre me senti no meio, entre as ideias e as rochas. Uma mão dada a Platão e outra a Aristóteles, sempre me senti confortável alternando o céu e a terra, ou devo dizer céu e inferno, não sei, talvez nunca tenha levantado o pé da relva , pergunto-me para qual lado vou eventualmente deslizar.

O que eu canto

2009-08-20T19:14:00.000+01:00

Quem diria que um dia voltava a ver raquel.
Fiquei parado e pouco lhe falei.
Há tanto não te via, julgava até já ter estancado a hemorragia.
Mas ao que eu vejo o tempo não passou.
Como era bom, contar-te o que eu sentia, mas vejo que a conversa vai de ficar para outro dia.
Por hora só me sai Raquel.

Raquel, Manuel.

Maresia

2009-08-19T01:01:00.001+01:00

já sentiste no mar o cheiro de alguém?

A história continua

2009-08-17T11:59:00.000+01:00

Talvez devia contar-vos do que esta história se trata.
trata-se de uns quantos jovens, que juntam um grupo, e decidem ir viver para o deserto, longe de toda a gente.
E todas as noites, eles acendem uma fogueira, e eles cantam músicas, e falam, do que estava acontecer, no meio de tudo aquilo.

Lions in the street and roaming
Dogs in heat, rabid, foaming
A beast caged in the heart of a city
The body of his mother
Rotting in the summer ground
He fled the town

He went down South and crossed the border
Left chaos and disorder
Back there over his shoulder

One morning he awoke in a green hotel
With a strange creature groaning beside him
Sweat oozed from its shining skin

Wake up!
You can't remember where it was
Had this dream stopped!?

The lizard king announces

2009-08-16T22:06:00.000+01:00

Alright listen man, we got a special treat for you right now.
This is a little tour de force, that we have only done, a couple of times in front of strangers. And, it starts of kinda quiet so if everybody would just relax, take a few deep breaths, think about your eventual end and what's gonna happen tonight. We'll try to do something good to your head, 'right then?
(applause)

I don't know if you are aware of it, but this whole evening is being tapped, for eternity, and beyond that too. And so listen man, if you want to be represented in eternity with some uncouth language, I suggest you stand in the top of your seat and shout it out very clearly or we're not going to get it on tape, 'right?

Don't worry the operation won't take long and you'll be much better in the morning.

e assim a história começa.

Filosofias de Circo

2009-08-13T13:28:00.000+01:00

Maurice não fala. Senta a sua estrutura sólida no arame, hirto, um elemento canónico da paisagem. Pintado no fundo do quarto, apresenta tons vermelhos banhados pela luz velha e amarela. Como estás Maurice? Como foste acabar sendo um cabide Maurice?

Silencioso como lhe é natural, sonha com os tempos de outrora em que era o rei, e o palhaço. As crianças olhavam-no, admirando-o, contemplando-o, como que um ser de outro universo. Sentia-se dono de uma elegância e carisma próprias de um herói mitológico. Desprezava-me, considerando-me um obstáculo à sua criação, bons tempos.

Agora apenas existe, servindo de cabide.

Quem é Maurice? eu, ou o monociclo?

Floreados de acordeão

2009-07-30T19:09:00.000+01:00

Na estreia da série de concertos, o violinista fixava a pedra de resina entre os seus dedos, o violino ignorava, estava acostumado a tais maneirismos do dono, este por sua vez, não esperava mais que a sua repetida reacção, tinham uma boa relação no entanto, cheia de batalha, mas uma batalha física e mental, sempre um tentando conquistar o outro. Amor.

O repertório era variado e nunca de tal maneira virtuoso, merecia uma certa preocupação da parte do executante, mas não este violinista, não este violino, este vivia no espectáculo, ignorando quem observa, ele apenas tinha olhos e ouvidos para o seu violino e este para os dedos calejados do artista, vivia pela sua obcessão, e assim fazia com que seus dedos, parecessem dominados pelos deuses e pelos domónios, cada uns para cada mão, sempre em disputa infindável.
Entrou no palco, e desde então mais nada ouviu que não viesse dos f's do instrumento.
Quebradas as serdas do seu arco, os mais ambiciados concertos, sonatas e tziganes, tinha fluido numa harmonia de paixão e emoção tão intensa que se fazia sentir o calor do silêncio, e as músicas, embora que efémeros pedaços de eternidade, pareciam realmente durar para sempre.
Depois de tal demonstração o violinista foi para os camarins, onde, enquanto tomava um duche, uma bela e alva mulher abriu as cortinas e entrou, sem nada a cobrir a sua pele que não os seus ruivos cabelos, e aí disse, O teu violino tem um som tão belo, com uma certa confusão o músico pegou no instrumento e encostou-o ao ouvido, aí exclamou, Engraçado, não estou a ouvir nada.

Adios Nonino

2009-07-24T11:33:00.000+01:00

Antes de morrer. Não pensar na morte, seguir o faro do agora, como parece sempre estar, mas não realmente existir. Ilusões, ilusões. ACORDA! Eu sou imortal, conheço o presente, durmo com ele, vejo-o, toco-lhe, como-o, mexo os meus dedos na sua imensidão e expansão, eu não penso no futuro, eu sou o futuro, viajo em todos os sentidos da sua significância, e assim nada é impossível, e assim , nada temo, tudo se torna fútil aos pés desse sentimento , de consciência do momento, aceita-a, não lhe podes escapar isso garanto, assim fomos destinados a viver nesta unidade , neste espaço, nesta realidade, o que quer que seja, e assim podemos ser, o que quer que seja.

Não caminhes em direcção aos portões, eles virão , e serás tu a recebê-los, com a sua grandiosidade e esplendor é possível entrar pelas suas escadas flamejantes, sentir o seu calor e magia.

Não sei temer.

Não sei morrer.

Sei que sou. Isso é o pleno significado.

Real

2009-07-21T23:44:00.000+01:00

Penso que tenho sempre razão. Falo sempre sem razão.

Amanhã vou trepar àrvores.

2009-07-20T22:46:00.000+01:00

Psyche

2009-07-16T19:09:00.000+01:00

O sol esbatia-se nas tuas sombras, cria impérios de luz em traços tão delicados. O lado negro da lua. O esplendor dos reflexos raiados do olhar, janelas de espírito.

Nesse mesmo momento sonhei que era algo dentro de um homem, tive de sair. Ao olhar com assombro para o meu exterior, o meu corpo, tive de o pintar. Os olhos sempre ficaram vazios, pois esses são reservados ao artista.

Gosto de acariciar barrigas.

Aracnodactilia

2009-07-11T18:33:00.000+01:00

Disse-me um ser inócuo, vive sobre todo o oceano , levitando entre as ondas. As mãos são dois livros abertos. Quando as vejo trepar cordas com uma agilidade que parecendo sobrehumana, são livres e independentes, mergulham no fogo, só para regressar a casa. E realmente têm mais cara que osso, e o potencial das suas pontadas suaves em tudo o que desejamos sentir, esse passa entre espelhos, multiplicando-se ao infinito.

como suaves te as sinto, no meu rosto.

Eros

2009-07-03T01:32:00.000+01:00

Calor, cânticos suaves acompanhados a lira ao teu ouvido. Porque sinto , porque sei, não admiro o espelho que jaz defrontado à minha ténue e grave voz. Talvez por não me ver reflectido na sua imensidão, que na verdade apenas uma ilusão criada pela luz emanada do belo luar radiante em noites de intensas danças ao fogo, frescura e água sentem-se nos pés, a loucura o prazer. Nada adianta se ainda vejo o manto prateado que me tormenta espelhando os meus traços, as minhas horripilantes teias de versos e memórias, quero sentir o novo, olhar a floresta de noite, entrar pela sua misteriosidade assombrante, nada se compara ao raiar da lua entre as árvores. Acabaria por adormecer com a cabeça apoiada no teu ventre.

Tens os olhos negros , parecem absorver a luz que te rodeia.

Transcrições de Diário de Sonhos

2009-06-27T13:03:00.000+01:00

Profecias da Memória

Noções do ego, o meu corpo o ser físico e o ser espiritual.

Notoriedades do agora, consciência temporal.

O que define e classifica tudo, a percepção humana e os elementos envolvidos.

Os contrastes, o bem e o mal, coexistência, simbiose.

As relações entre unidades de consciência

O absurdo do pensamento reflexo.

A teoria da percepção absoluta e individual.

Como isolar o ego, sem o desmaterializar

O silêncio
A sala de Espelhos
A verbalização
O tempo

O existente, influência das acções e decisões

A linguagem, interpretação das palavras

Poder dos media, aceitar o mal.

Vontade livre, relação entre religião e leis universais físicas.

Inibidores de memórias , inibidores reflexos nos sonhos.

O momento perfeito, o cinema como método de observação.

O sentido e o significado, a vida e o mundo como o seu próprio sentido e significado.

Sair de uma sala para entrar noutra, saber apreciar a sala.

O sonho, consciência onírica.

As formas platónicas, e ding an sich. Essência?

Amor, platónico por definição e por filosofia. pederastia grega.

A verdadeira forma da beleza, a sua procura e relação com o amor, a imagem reflectida da beleza. (superfície)

A teoria da consciência onírica como vida-pós-morte . acreditar por conforto? acreditar subconscientemente?

...

Exílio

2009-06-25T20:53:00.000+01:00

Espelhos da lua caiados
Tentam a amargura
Imaginar os teus traços contornados
Reflecte a minha loucura
Esses paraísos sensoriais
De que abstractos não são mais
Continuam-me a deslumbrar
E um amor por ti acordar
Realmente na tua razão reflectir
É a iluminação que quero sentir.

A palavra é provavelmente o maior dom que o ser humano tem, e o seu poder é infinito, as possibilidades inesgotáveis, os versos, esses guardam o poder de transmitir os derradeiros sentimentos, no auge do pensamento. Mas esse poder, só existe em quem os lê, sem aquele que observa as palavras conjugadas num lindo fluxo, estas seriam frias e àsperas. Leva-me ao desespero aqueles que subestimam o poder das palavras.

Promete-me que nunca dirás nada em vão.

Medo

2009-06-18T09:27:00.000+01:00

A verdade é que não havia nada a temer, agora mergulho num rio e todas as imagens que vi nadam comigo, musas e demónios. Ouço os doces trompetes celestiais, misturando sonhos com fogo, tudo acontece em sobreposição. Furacões de nébulas e estrelas, circulam num frenesim de luz entorpecido pelas mais poderosas leis universais, à volta do buraco negro supermassivo no qual me senti em perfeita anti-gravidade, onde estás? corre a floresta, encontrarás o rio que flui ao contrário, sobe a montanha, com esperança de retornar o tempo. Deixa-te levar pela corrente, o sangue sempre sabe o melhor destino, e acredita ao luar vislumbra-se negro como se reflectindo o véu da noite, agora tudo se descobre e revolve na imaginação caleidoscópica. Enfrenta agora os portões infernais da loucura, o truque é não pisar os prados que se avistam dentro deles.

quem reflecte estas palavras tem certamente o olhar no vão da cor do céu.

a existência recompensa, acreditem. Como deixar cair suavemente àgua de uma jarra num lago.

eu sou. existo.

Areia

2009-06-16T21:48:00.000+01:00

As areias do tempo são infinitas.
Qual o objectivo de as ver cair, senão viver à sombra da espera.

Mudando de assunto. Uma sinfonia, é tocada nota a nota, seminima a seminima, cada vibração é arqueada com a seguinte, assemelha-se a uma dança entre sons. Mas a grande beleza de uma sinfonia, é que é ouvida enquanto existe, durante a sua concretização musical o tempo para, e dá lugar ao universo criado pela melodia, e parece não ter fim, até que inevitavelmente, acaba. Não trabalha por objectivos, de chegar a certas notas, tudo é importante na sinfonia, o fim não é mais importante que o principio ou o meio, é tudo uma dança, tem que ser salteada conscientemente, no tempo presente.

Digo o mesmo à cerca da vida.

Tudo é infinito se conseguires ver a areia que cai.

Les Etudes Brillantes

2009-06-15T21:45:00.000+01:00

Agora rescrevo a primeira página do meu diário de sonhos. (este tem uma figura feminina desenhada entre as linhas da página, o papel é quadriculado e tem uma estrutura rompida por caos de um louco, cheira a papel velho e a tabaco, tem a capa desgasta e manchas de café no perfil das páginas)

Diário de sonhos, guarda no tempo a minha memória, preserva na escrita os meus sonhos a minha história.
Na tua áspera qualidade rasgam pelo espaço gritos e palavras, sustos de loucura, momentos de ternura, traços a carvão, música e cor, em linguagem tudo se concretiza e fala.
Leva-me tudo, todas as frases soltas em balanço e versos ponteados pelos dedos de uma musa. Dei-te a alma, ofereço-te a razão desmedida , leva-me tudo , leva-me a vida.

Guarda-me os sonhos poesia

Traço Feminino

2009-06-07T01:48:00.000+01:00

Um artista, pode ser definido de muitas maneiras, mas uma características por todos aqueles que vivem da arte , vendo em tudo um pouco dela. È a insaciável procura pela beleza, o artista observando beleza cria-a, e criando a beleza observa-a. Mas o que realmente procura o esteta, mesmo tendo consciência do impossível, este procura a perfeição. O artista traça uma linha, traça duas, três quatro, cria uma peça, ele dá um retoque à sua obra, e pensa sempre em melhor, pode ser melhor, onde estás perfeição , sinto-te perto. A conclusão que me conforta, é que a perfeição não pode ser melhorada, sendo já perfeita, e então vendo as tuas linhas, nenhum pincel ou lápis te poderia aperfeiçoar.

Corpo Perfeição, Vida Perfeição.

Íris

2009-06-02T22:06:00.000+01:00

Diz, toda essa beleza e enigma
Está, e é! preservada no tempo
Em todo o espaço e energia circundante
tudo estremece e pára.
Por uma acção tão simples, e natural,
Mostrada a cru e a nu, para os olhos de quem se destina
Tudo culmina num silêncio partilhado e total.
Nesse gesto tão puro jaz um poder massivo
E no momento em que tudo parece desaparecer
Uma imagem é sentida para sempre
Observando, a íris revolve e reflecte os pensamentos num círculo de luz
Numa eterna jução, um olhar é.

Hem, o Rique

Sangue

2009-05-29T19:55:00.000+01:00

reparar, ver, sentir, controlar.

mexe a tua mão, os teus dedos, movimentos ténues, que beleza estranha e no entanto tão banal, tão de simples função e mecanismo que , passa tão discreta na nossa memória e consciência. E toda essa energia que corre em ti vai ultimamente sucumbir vejamos em quê, e podemos reduzir tudo a energias forças e matéria, não o quero , há mais, há vida, HÀ VIDA! Pois a humanidade, para mim a perfeição de tudo.

pergunta-me o significado da vida.
mexe as mãos.

olá Henrique

Som.

2009-05-02T22:43:00.000+01:00

Desde um certo ponto da minha vida, agora desfocado pela memória, que tenho um grande receio de perder a minha audição, e acompanhando esse receio, um pressentimente que eventualmente , vou mesmo estar rodeado de silêncio. Que maldita praga. Um grande humano chamado Ludwig Van Beethoven, compositor do período romântico, escreveu uma sinfonia, a sua 9ª Sinfonia, a sua última sinfonia, quando ludwig acabou a sua obra, infelizmente já não tinha o sentido auditivo, e portanto nunca chegou a ouvir a orquestra a tocar os seus sons, e que sons eram estes que foram deixados por ouvir ao seu criador.

Mas, voltando ao silêncio, chhhh- o silêncio é uma concepção impossível para mim, um humano ouve e ouvirá sempre, o seu batimento cardíaco e a sua respiração, a ausência de som não é portanto prática para uma pessoa, mas isto não quer dizer que não se aproxime disso. Posso então acrescentar noutro tópico, uma essencialidade da música, é de facto haver silêncio por onde criar os sons isolados, e assim puros, palavras dictadas. Enfim vibrações.

Se uma árvore cai na floresta, faz algum som?

Viver Acordado

2009-05-01T19:14:00.000+01:00

Maior parte de nós vive neste estado, acordado, «consciente». Mas não existe o outro? Claro que existe , muitas vezes vê-se como uma necessidade , uma espécie de obrigação existencial, o sono é necessário ao ser humano, é uma ferramenta essencial ao funcionamento do organismo e essencialmente do cérebro. Mas todos já pensamos, que é muito tempo «desperdiçado a dormir», que durante o tempo que se está debaixo dos cobertores, se podia estar a fazer muitas outras coisas, mas enfim, não há volta a dar. Pois não tem que ser assim, uma parte integrante do sono é a fase REM (Rapid Eye Movement) é nesta fase que os sonhos ocorrem, basicamente, durante esta fase os olhos mexem-se de acordo que estamos a ver no nosso sonho, o resto do nosso corpo fica paralisado, para nos prevenir de gesticular e mexer as pernas de acordo com o nosso sonho também (em alguns caso isto não acontece e dá-se a situação de pessoas a andar desnorteadas pela casa a meio da noite). Os sonhos são vistos por todos como algo insignificante, ninguém lhes dá importância, maior parte de nós nem se lembra do que sonhamos, mas estes têm um potencial escondido, bastante grande, pois já devem ter reparado, que só estamos conscientes estivemos num sonho, quando acordamos, e não durante o sonho, e este é o obstáculo. Quando alguém consegue aperceber-se que de facto está a sonhar, o sonho torna-se um mundo que nos pertence, pois sabemos que não é real e portanto tudo pode acontecer neste mundo que nós controlamos. Sonhar lucidamente é uma habilidade extraordinária que pode ser verdadeiramente incrível , imaginem as possibilidades, ter uma conversa com platão num café de Paris, gritar com um professor tirano , dar duas estaladas a um fascista, voar, tudo é possível. Fazer isto requere treino mental, mas é inteiramente possível. Imagina agora então, que tens um dia que trabalhas imenso, estás desconfortável, ou doente, cansado/a, triste, e vais para casa e para a cama dormir, e apercebes-te que foi tudo um sonho...

Fluxo

2009-04-22T21:36:00.000+01:00

Glossário 1:

Empirismo . a filosofia que determina o conhecimento e consciênca pela experiência sensorial humana.

E, não é a base de tudo? Todo o caminho que o humano percorre, aprende com a sua experiência de todos os seus sentidos, incluindo a sua perfeita junção com o intelecto e reflexão individual. Não vou estar com mais filosofias de merda e estruturas de frase elaboradas, e vou-me dirigir ao meu propósito , o qual pensei inicialmente para esta mensagem.

Na minha opinião, todos vivemos num fluxo. Um fluxo, quem sabe interminável. Refiro-me claro, ao chamado «tempo», de tanta teoria esta palavra tornou-se uma noção bastante esbatida em si própria, acham que existe um tempo presente? como o definem através dos vossos sentido? Podem dizer que quando vejo algo a contecer vejo essa coisa a acontecer no presente, quando ouço algo , ouço essa coisa no presente, quando sinto algo, sinto essa coisa no momento exactamente presente. Todas estas noções partem de um empirista cego da realidade, pois quando eu vejo algo a acontecer, digamos a minha mão a mexer, o raio de luz que chegou ao meu olho , demorou um certo ( muito curto ) período de tempo a chegar ao meu olho, e portanto posso afirmar que estou sempre a ver o passado, pois tudo o que vejo é luz reflectida em objectos. Se ouço alguém a chamar-me , o mesmo caso ocorre , apenas substituimos o raio de luz por uma onda sonora, e o meu olho pelo meu ouvido, estou também a ouvir vozes do passado. Por incrivel que pareça estou também a sentir algo que já não faz parte do momento presente , quando toco na suave e alva pele de uma musa, pois o impulso nervoso dos meus nervos sensoriais nas pontas dos meus dedos, também demora o seu tempo a chegar ao meu cérebro.

Ficamos portanto, presos em muitas diferentes realidades , em muitas dimensões.

Ainda bem que tudo isto é uma filosofia de merda, senão, ficaria seriamente preocupado.

Verbalizar

2009-04-19T00:56:00.000+01:00

Pensa sem palavras
Quero ouvir esse doce som vazio
Um silêncio a ecoar na tua mente
Ausência de liguagem
Presença de nada
Como te sentirias então?
Sem essa música
Delirante som da loucura,
Como existes no ar,
insurdecedora
No entanto súbtil e bonita.
Como tão poucos te escutam
E reconhecem a tua essência
Agora, apenas te canto um suave verso
Sente os lábios quentes tocando a tua orelha.
Somos surdos.

Henrique Apolinário

Surpresas da pesca

2009-04-11T22:10:00.000+01:00

Não tinha dado nada.

Preparava-me para voltar para casa, mas resolvi atirar a linha uma última vez.
Senti um esticão bem forte. Segurei firme e comecei a enrolar o carreto com cuidado, devagar. E não é que vejo vir um nazi no anzol! Um nazi bem bom, dos grandes! Fiquei admiradíssimo, tinham-me dito que já não havia. Tratei de o tirar com o auxílio do camaroeiro e fui verificar imediatamente. Era mesmo. General e SS, calculem! Com boné, medalhas, suástica e tudo. Vá lá uma pessoa acreditar no que lhe dizem! Meti-o logo numa lata, enquanto estava fresco, e despachei-o para a Peixaria Nacional. Lá devem saber o que fazer com ele. A mim, francamente, não me serve para nada.

Mário Henrique Leiria

Pedras rolantes

2009-04-07T19:20:00.000+01:00

Todos anseamos ser livres. E pensando ser livres, deixamos de ansear. Pensamos ser independentes, de autoridade, de vicios, de sociedades e sistemas. Pois quem pensa, muitas vezes não é, aqueles que pensam em ser, interrogam-se entre o pensamento e o ser, e neste labirinto perdem-se, sem nenhuma acção ou reacção. A pensar morreu o burro, como velhos e cínicos professores costumam dizer.

Liberdade é impossível, a vida é uma dependência, aceitar o facto é a crua essência da liberdade.

É quando perdemos tudo, que estamos livres de fazer alguma coisa.

Heroína

2007-09-19T20:05:00.000+01:00

Bom dia.
Gostava de começar por dizer que este é um blog destinado a devaneios e reflexos egocêntricos de alguém, senão eu, senão tu. Cada um tem o seu entrave de expressão, o meu é a internet.
Não me dedico a fotografia, já o fiz, mas perdi o interesse, a burocracia era imensa, hoje em dia não é assim. Mas vou tentar acompanhar estes pequenos textos com uma fotografia , (da minha autoria com alguma sorte).

Todos temos uma heroína, não falando do sentido tradicional do opiáceo, mas cada pessoa tem o seu depressor nervoso, um escape sensorial muito grande semelhante à morte mas associado a grande prazer, e claro adicção. Esta viagem pode ser natural, experiências biológicas muitas vezes têm potencialidades muito psicoactivas. Um louco está numa viagem constante pelo seu própio mundo de espelhos. A minha heroína é música. A minha música é heroína.